La semaine dernière, au Biswa Ijtema- un immense rassemblement musulman à Dacca, au Bangladesh-, Bruno était invité à se joindre à la prière.
"Viens Bruno, tu vas voir comme c'est simple!" Simple? Y'a mes nouveaux amis saoudiens qui m'entourent d'amour infini et y'a le Docteur M qui revient au pas de course avec une robe qui a l'air aussi confortable qu'une doudoune; je me lève et je les suis. Je prie, avec cinq autres millions de personnes qui font le même geste en même temps; et je deviens musulman. En effet, c'est simple.
Trop simple. D'accord, je me suis déplacé pour venir les rencontrer, j'ai manifesté en ce sens le désir de me retrouver parmi eux; mais quand les seules conditions d'admissibilité pour joindre un groupe religieux est de répondre "OK, mon Bill, j'arrive", il ne faut pas m'en vouloir d'être un peu méfiant. Suis-je qualifié pour ce à quoi Allah s'attend de moi? Ce que je ne connais pas? Puis-je me débarrasser, instantanément, de mon Québec, de mon Jésus, de mon passé? Et surtout, comment j'annonce ça à ma famille!?!?! "Allo, grand-maman? Je suis devenu musulman... Non, pas arabe!, mu-sul-man... Ça mange quoi en hiver, tu dis?"
Le prince insiste. "Allah t'attend, mon frère! Si tu es ici, c'est qu'Allah a voulu que tu sois là!" T'as raison, monsieur le prince. Le fait que je me trouve ici n'est pas un hasard.
Mon périple, depuis quelques mois (et à mon insu!), s'est peu à peu transformé en une espèce de quête. Et je me rends compte aujourd'hui, live from the muslim world, que le voyage, seul, m'ennuie; que je suis désormais à la recherche de ce qui me force à aller plus loin, à exister plus loin; et, au risque de mettre en péril mon équilibre mental, je m'amuse à pousser au précipice mes valeurs culturelles et à m'approcher trop près des feux qui brûlent l'âme. "Des symptômes du déracinement", m'aurait dit Jean-Pierre de Montréal, un beau monsieur rencontré la semaine passée, qui trouvait que j'avais l'air "à boutte". "Rentre donc à la maison", qu'il m'a dit. Je sais plus où elle est, ma maison, mon ami (embrasse Ken pour moi). Aux Fidji? Au Cambodge? Au Québec? Au Myanmar? En Chine? En Mongolie? Ou ici, avec Dieu?
Aide-moi à prendre la bonne décision, Allah...
"Bruno, viens, on va être en retard."
Je branle dans le manche. Mieux, je tremble. Je me sens au bord d'un gouffre qu'on m'offre d'enjamber sans danger; et parce que je sais que des millions de mains m'attraperaient si je tombais, parce que je sais que je n'ai vraiment rien à craindre et, surtout, parce que j'ai envie d'un changement dans ma vie, ce n'est plus d'eux dont j'ai peur: c'est de moi. Une vraie frousse! Une chance que je suis assis par terre parce que les genoux me claqueraient ensemble comme dans Scoubidou.
Le Docteur M, me voyant toujours hésitant, me prend la main et m'aide à me relever. À perte de vue, des hommes s'installent derrière leur tapis. Des hommes barbus. Des millions d'hommes barbus.
Mais que je suis bête! Voilà ce qui me retient... Depuis le matin, j'ai l'impression d'être dans un vestiaire sportif! J'étouffe, les boys! Game over! Où sont les femmes? Hein? Cachées, vous dites? Je le sais! Depuis des semaines que je vois des femmes voilées, qui mangent dans un cubicule dans les restaurants, derrière un rideau de douche, à l'abri du regard des hommes; depuis des semaines que je suis interdit de contact avec les femmes; depuis des semaines que je ne comprends rien là-dedans. Une société sans femmes? Je me révolte! Et je chante du Patrick Juvet! (Musique disco gaie) "Où sont les femmes? Avec leurs gestes pleins de charme? Dites-moi, où sont les femmes, les femmes, les femmes, les femmes, les femmes, où sont les femmes? (Fin de la musique)"
La prière débute. Les fidèles se prosternent.
"Bruno, tu viens?"
Je pose la main sur l'épaule du Docteur M. Je sais que je vais lui faire de la peine. Mais comme disait c'te gars, y'en aura pas de facile. La Terre tourne, et ce n'est pas ici que je m'arrête, mon frère.
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